Un froid vif et soudain a saisi dans sa pince le redoux de janvier.  Un soleil victorieux gorge de sa lumière le paysage figé.  Dans les champs, les mares formées par les dernières pluies sont devenues de grandes patinoires lisses et brillantes. Mon père me propose d’aller patiner et jouer au hockey, là-bas, en plein

Je suis Estrien, de cœur, de corps, d’âme et… d’adoption.  Je suis entré dans ce pays en 1988, à 21 ans, par la colline universitaire où mon père est venu me porter un bon soir de la fin du mois d’août.  Depuis mes 18 ans, j’errais comme un chien pas de médaille, peinant à faire

Cher Gaston, J’ai lu ton dernier livre, La mémoire contagieuse.  Pour t’en parler, j’ai pensé t’écrire une sorte de postface un peu à l’exemple de la préface que tu avais eu la générosité d’écrire, cet automne, pour le mien, mon livre.  Un avant et un après qui, peut-être, se rejoignent dans notre volonté d’expression, comme

Fin février.  Je tourne en rond dans la maison.  Enfermé en moi-même.  Ma blonde me regarde ne rien regarder à la fenêtre. Arrête de penser à ça, va skier. Je débute, à Montréal, ma formation en écriture cinématographique.  Nous sommes le 11 septembre 2001.  Le matin est clair et ensoleillé.  Nous attendons que commence notre