Genèse Je vais écrire une chronique œcuménique.  C’est la phrase qui m’est venue, l’autre matin, alors que je marchais dans la piste cyclable entre Racine et Valcourt. J’étais réveillé depuis l’aube, le cerveau en feu pour je ne sais trop quelle raison, incapable de me rendormir. Au lieu de tirailler dans mon lit en pensant

  Un visage Parfois j’imagine qu’un visage est un paysage. Que la couleur de la peau est comme celle de la terre, que les joues sont des vallons, le nez une colline, l’espace en dessous une vallée, les lèvres des rives, la voix le vent qui souffle. Et les yeux la lumière. Ou la mémoire…

Histoires de chemins Cette semaine, j’ai tué une moufette. Pas exprès. Pas en vélo. C’était la nuit, en auto, sur le chemin de l’Aéroport. Je l’ai vue traverser, j’ai freiné, elle a hésité, j’ai hésité. J’ai choisi un côté comme un gardien de but au soccer devant un tir de pénalité. Mauvais côté. Croutch. En

Un vent J’ai démembré la monture, l’ai empilée à l’arrière du Rogue de ma blonde, un petit tas d’os de métal sur le top des bagages: le cadre avec la chaîne lousse en premier, les deux roues ensuite pis la selle désentubée par-dessus comme une cerise sur le sunday (si vous acceptez l’image). J’ai dû

Mon père cherche ses mots. Il est dans un jour lucide. Je suis assis devant lui dans sa petite chambre du CHSLD, silencieux et patient. C’est comme si je suis devenu un…un… Je sais qu’il veut s’exprimer sur sa maladie. Sur sa condition. Je résiste au désir de l’aider, de lui proposer un mot. Je